A poesia é infinda, como são infindas as lembranças sobre ti.
Por meio desta, vislumbro momentos únicos que perpassaram o paraíso para onde me levastes, tantas e tantas vezes, e caminharam para abismos para os quais, com rudeza, me conduzistes; todavia, com paternal amor me tirastes. A poesia se fez mulher em ti de maneiras tão distintas. Sentiu ela o arrepiar da solidão; viveu o desabrochar intenso do desejo, assim como a dureza de verdades tantas e inverdades muitas. A poesia se fez Lua. Despiu-se nas noites embriagadas de amor, enlouqueceu-se nas tardes solitárias de espera em que o tempo para a Lua era sempre o de amanhã. A poesia tornou-se gélida flor que não pode oferecer-te nada, e tu, Sol, oculto por nuvens nos olhos poéticos da Musa que nunca existiu. Dorme agora, poesia, descansa teu corpo no leito de imensidão. Lembra-te do Sol teu para que teus dias tenham força, mas não contes com o calor que este Sol não te podes dar. Acostuma-te a ser, tu, poesia fria e uníssona. Fica com o som das cordas, a voz grave, os olhos profundos que te olhavam sem te ver. Dorme, poesia, sonha com o raiar mais leve, com uma possibilidade real, não te esqueças dos teus anseios e de que o Sol não pode suprir a tua vontade. Do violão sairá o som que rondará teus ouvidos em reminiscências insistentes. Porém, ouça agora, poesia, a tua razão e aproveitas a tua lucidez. Levante-te do perau e vá rumo ao palco iluminado de astros outros que, talvez, possam iluminar-te da forma como carece. Não temas a solidão que já existe, tampouco os percalços que já se fizeram. Respira leve e solta o ar com o doce olor que de ti já exalou. Tenhas coragem! Faze-te de novo mulher! Sejas mais que a poesia ou a lua de um palco sem espectador.
Por meio desta, vislumbro momentos únicos que perpassaram o paraíso para onde me levastes, tantas e tantas vezes, e caminharam para abismos para os quais, com rudeza, me conduzistes; todavia, com paternal amor me tirastes. A poesia se fez mulher em ti de maneiras tão distintas. Sentiu ela o arrepiar da solidão; viveu o desabrochar intenso do desejo, assim como a dureza de verdades tantas e inverdades muitas. A poesia se fez Lua. Despiu-se nas noites embriagadas de amor, enlouqueceu-se nas tardes solitárias de espera em que o tempo para a Lua era sempre o de amanhã. A poesia tornou-se gélida flor que não pode oferecer-te nada, e tu, Sol, oculto por nuvens nos olhos poéticos da Musa que nunca existiu. Dorme agora, poesia, descansa teu corpo no leito de imensidão. Lembra-te do Sol teu para que teus dias tenham força, mas não contes com o calor que este Sol não te podes dar. Acostuma-te a ser, tu, poesia fria e uníssona. Fica com o som das cordas, a voz grave, os olhos profundos que te olhavam sem te ver. Dorme, poesia, sonha com o raiar mais leve, com uma possibilidade real, não te esqueças dos teus anseios e de que o Sol não pode suprir a tua vontade. Do violão sairá o som que rondará teus ouvidos em reminiscências insistentes. Porém, ouça agora, poesia, a tua razão e aproveitas a tua lucidez. Levante-te do perau e vá rumo ao palco iluminado de astros outros que, talvez, possam iluminar-te da forma como carece. Não temas a solidão que já existe, tampouco os percalços que já se fizeram. Respira leve e solta o ar com o doce olor que de ti já exalou. Tenhas coragem! Faze-te de novo mulher! Sejas mais que a poesia ou a lua de um palco sem espectador.