Não sei por que fiz de você livro, daqueles que resistem a mais de uma leitura. Deveria tê-lo feito jornal, fugaz, instantâneo, que hoje serve para contar as novidades do dia e, amanhã, está no chão para o bichinho fazer as necessidades. Deveria mesmo tê-lo feito apenas jornal.
Porém, a persistência da memória não permitiu. Li, reli, e não fui capaz de escrever outra história que pudesse virar livro. Rascunhei até alguns trechos, nada de interessante que merecesse vencer o tempo implacável. Lia e apagava palavra a palavra e me via de novo envolta na trama envolvente que suas páginas me ofereceram.
Fechei a tipografia. Deixei em off todo o maquinário. Pode ser o último livro. Que importa! Jornais, talvez, surjam. Todavia, a letra impressa de forma contínua ficará à espera de um novo personagem que possa roubar a cena composta por nós, possa oferecer um enredo mais interessante.
Porém, a persistência da memória não permitiu. Li, reli, e não fui capaz de escrever outra história que pudesse virar livro. Rascunhei até alguns trechos, nada de interessante que merecesse vencer o tempo implacável. Lia e apagava palavra a palavra e me via de novo envolta na trama envolvente que suas páginas me ofereceram.
Fechei a tipografia. Deixei em off todo o maquinário. Pode ser o último livro. Que importa! Jornais, talvez, surjam. Todavia, a letra impressa de forma contínua ficará à espera de um novo personagem que possa roubar a cena composta por nós, possa oferecer um enredo mais interessante.