Os narradores da vida
Eram dois. Ele e ela. Sem nomes. Sem histórias afins. Um dia, num desses encontros casuais que podem ocorrer na fila do mercado ou na recepção do consultório odontológico, quis o acaso que aquelas duas vidas tão distintas se encontrassem. O que para alguns é acaso, eu prefiro chamar de destino. Pois bem! Quis o destino que os dois se encontrassem. Porém, nem todos os encontros são válidos para o posteriori. De início, houve uma chama atordoadora, uma labareda de sensações; depois, paulatinamente, as faíscas foram compondo um cenário em que um suposto amor deu origem à amizade. E quando um não quer, dois brigam. Ela brigou, chorou, amargou horas e horas de dores tão intensas que, às vezes, saíam do estado psicológico e passavam ao físico. Sofrer de amor é martírio, sobretudo quando se tem no outro o amigo pronto a ajudar, a ouvir, a suportar e a tolerar, características tão raras nas pessoas da contemporaneidade. Ele narrava suas experiências, seus pontos de vista. Tinha percorrido o mundo e sabia com propriedade do que falava. Ela narrava suas sensações, seus objetivos. Seus pés tinham caminhado bem pouco, mas sua mente havia vagado para lugares longínquos. Eram dois narradores de histórias tão díspares. Eram dois amigos de intimidades tão profundas. Ele, um narrador nato com senso prático. Ela, uma narradora com tanto de si, por vezes tão latente e com intuitos utilitários. Eram dois. Ele e ela. Sem nomes. Sem histórias afins. Quis o acaso, a que chamo de destino, que suas veredas se entrelaçassem. Quer a vida que esses narradores se distanciem ou mantenham a pseudofábula em andamento? Ela não sabe a resposta, porque ele nada diz. Todavia ela pensa que precisa mesmo é de amor para ser feliz.
Eram dois. Ele e ela. Sem nomes. Sem histórias afins. Um dia, num desses encontros casuais que podem ocorrer na fila do mercado ou na recepção do consultório odontológico, quis o acaso que aquelas duas vidas tão distintas se encontrassem. O que para alguns é acaso, eu prefiro chamar de destino. Pois bem! Quis o destino que os dois se encontrassem. Porém, nem todos os encontros são válidos para o posteriori. De início, houve uma chama atordoadora, uma labareda de sensações; depois, paulatinamente, as faíscas foram compondo um cenário em que um suposto amor deu origem à amizade. E quando um não quer, dois brigam. Ela brigou, chorou, amargou horas e horas de dores tão intensas que, às vezes, saíam do estado psicológico e passavam ao físico. Sofrer de amor é martírio, sobretudo quando se tem no outro o amigo pronto a ajudar, a ouvir, a suportar e a tolerar, características tão raras nas pessoas da contemporaneidade. Ele narrava suas experiências, seus pontos de vista. Tinha percorrido o mundo e sabia com propriedade do que falava. Ela narrava suas sensações, seus objetivos. Seus pés tinham caminhado bem pouco, mas sua mente havia vagado para lugares longínquos. Eram dois narradores de histórias tão díspares. Eram dois amigos de intimidades tão profundas. Ele, um narrador nato com senso prático. Ela, uma narradora com tanto de si, por vezes tão latente e com intuitos utilitários. Eram dois. Ele e ela. Sem nomes. Sem histórias afins. Quis o acaso, a que chamo de destino, que suas veredas se entrelaçassem. Quer a vida que esses narradores se distanciem ou mantenham a pseudofábula em andamento? Ela não sabe a resposta, porque ele nada diz. Todavia ela pensa que precisa mesmo é de amor para ser feliz.