Era tarde quando veio até ela a revelação. Uma menina já mulher, assim era Mariana. Entre o olhar desconfiado e a dor que a tomou, escolheu a segunda como cúmplice. Noites e noites em claro. Gritos e palavras que não saem do pensamento. Dores e feridas que não sabem virar cicatrizes, daquelas que o tempo vai paulatinamente providenciando para que se tornem linhas tênues ou sinais de um fato longínquo, e nada mais. Ela não entendia o porquê de as cicatrizes nunca se formarem. As úlceras sangravam como no dia que romperam. A mente trabalhava sempre para além do que ela era capaz de viver. Agitada, girava o corpo como quem sai à procura de nova mente para abrigar-lhe. Era jovem e sabia habitar dentro dela uma força e determinação imensuráveis, mas estava letárgica frente aos fatos. Um brinde, Mariana pensou, erguerei um brinde a todos que me contaram meias verdades. Pensou ainda em como o eufemismo cabia bem a algumas pessoas. Mentira como sinônimo de meia verdade era interessante face a tudo o que povoava seu coração. Fechou os olhos. Chorou um choro dolorido e sufocado por meses e meses de meias verdades. Pensou nele como furacão devastador. Dançou aos olhos dela as mentiras tantas e meias verdades muitas. Viu-se frágil diante dos homens. Pequena diante de Deus. Mesquinha diante de si. Ridícula diante dele. Tola por acreditar em tudo o que não existiu e em tudo que era verdade e ele convertera em mentiras. Soluçou! Sufocou-se! Deixou o pranto ser o seu abrigo e a noite sua cúmplice. Nada tinha nem a ninguém. Das meias verdades que se permitiu ouvir, restaram noites em claro, horas de angústia e solidão. Ele segue feliz sua vidinha cheia de pseudo glamour. Mariana lamenta a inocência que a fez cega, tola. Se o amanhã chegar, pensou ela, se o amanhã chegar, terei o coração mais endurecido ainda.
