Poema de Antonio Thadeu Wojciechowski

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SINTONIA

Duas da madrugada. Sono que é bom, nada.
Alguma coisa estranha me incomoda muito.
Um cheiro doce invade o quarto e chega junto
como se à pele se aderisse outra camada.
Me sentindo quase uma criatura alada,
fico leve, num transe hipnótico profundo,
como um zumbi, quase vivo, quase defunto,
assombrando a mim mesmo e à minha alma penada.

Mas foi no clima dessa noite mediúnica
que eu percebi uma oportunidade única:
"Ah, meu Deus, a que devo a honra da visita?
Justo eu que fui sempre pessoa esquisita,
que roubei uns trocados de uma capelinha,
e que fiz malcriação e matei passarinhos
e menti, falseei, entre outros pecadinhos,
que o Senhor deve ter grifado em Sua listinha."

Dos quatro cantos do meu quarto, soa a voz
que nunca ouvi mais rouca: "Meu poeta, escuta!
Pra Deus, nada adianta ser ou ter. Nem nós,
desvendamos desígneos de Sua batuta.
Anjos, como eu, sofrem, como tu, demais.
O tal do livre-arbítrio é flor que se cheire,
foi criado por Deus e fim. Mas ai daquele,
que em plena primavera não leu Seus sinais."

Mais tímido que noivo virgem, argumento:
"Mas se demônios, anjos também pagam penas,
Deus criou este mundo como farsa apenas.
Somos todos uns burros porque Esse Jumento
resolveu pregar peças e se divertir
às nossas custas? Tem cabimento esse troço?"
Perplexo, o anjo teve ganas de subir.
É que o problema não era só meu, mas nosso.
"Bem lembrado. Cristo mandou baixar a crista.
Mas Deus, todos bem sabem, vive nas alturas
e lá do alto não se lê as Escrituras,
ao pé da letra. Deus também é um artista."

Irônico, escarneço: "Ah, sim, só faz arte."
E o anjo enfurecido: " Todos tem problemas.
mas choros, dores, não são os únicos temas
a serem resolvidos. Deus é uma parte,
porém em toda parte está Todo inteiro.
No sofrimento ou alegria, dia e noite,
faz uso do Seu bálsamo ou do Seu açoite
e sem querer saber se é lobo ou carneiro."

Retruco: " Então tanto faz o que fiz, né?"
E o anjo perdendo a paciência comigo:
"Será que nada existe além do teu umbigo?
A mão que bate pode fazer cafuné,
pois é teu pensamento inferno ou paraíso.
Em tua voz interior, Deus fala certo,
mas me parece estar pregando no deserto.
É por isso que eu olho bem aonde piso."

Eu, um tanto confuso, ainda tento a última:
"Pelo que entendi a alma é como um rádio,
a gente sintoniza até a do diabo,
as estações são muitas, tipo escolha múltipla."
O anjo então sorriu-se todo: " Agora sim,
falaremos de igual pra igual, seu animal!
Pense em Deus como uma extensão de ti em mim
e por todos os séculos nem bem nem mal!"